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Con esto de la fractura, estoy posteando más que nunca. A una le queda mucho tiempo para pensar mientras hace los ejercidios de rehabilitación o se echa potingues en la cicatriz para que luego eso no tire cuando doble la rodilla.

Pero bueno, ¿Habéis visto qué fotico me echaron ayer? Yo aun no me creo que lleve todo eso dentro. He puesto la radiografía de wallpaper en mi segundo escritorio del mac, a ver si me hago a la idea. Son muy parecidos a los que puse hace unos cuantos días, pero estos ya están coloados, y esa es mi patica. Tela marinera.

Nada más entrar, el cirujano me saluda efusivamente de nuevo. Yo creo que le hace gracia verme, porque me da la impresión de que se pone muy contento. Eso me hace sentir bien. Lo primero que le digo es que quiero echarle una foto a la radiografía porque sacarlas del sistema es muy complicado. Me dice que adelante, me meto detrás de la mesa, le doy mis muletas, saco la Reflex y ale. Chack! chack! chakc! Como pedro por su casa. Una vez asegurada la información en mi cámara vamos a hablar.

La fractura está soldando muy bien y todo ese lio de tornillos es normal. Lo que saqué en claro ese día fué:

- Soy una quejica.

- Tengo que decirle a mi fisio que me haga más daño, porque la flexión tiene que mejorar.

- Los tornillos son para mi para siempre si no me molestan (y rezo infinitamente para que así sea).

- Como tengo la rodilla tan finita es muy posible que pueda palpar la placa. *buuuu

- Aún no puedo conducir (risa malvada del médico).

- Todo va fenomenal y quiere verme en dos semanas para echarme la bronca de nuevo.

Tengo que hacer juego de rodilla y pseudo caminar siempre que pueda sin apoyar demasiado. Eso es lo que menos claro me quedó pero lo intentaré. Yo creo que se refiere a que deje de dar saltos de canguro con las muletas, aunque me da rabia porque ya había desarrollado perfectamente la técnica y me habian salido callos en las manos. Y bueno mi mayor problema es que simplemente no puedo andar porque no tengo fuerza suficiente, y la pierna lleva 7 semanas sin usarse. Supongo que ahí tomarán cartas en el asunto mis queridos fisios. Miedo me da hacerles llegar el mensaje del médico.

¿He dicho 7 semanas? Hablo como las embarazadas.

¿Qué más? Ah, ya levanto un kilo con la patica. Para hacer el ejercicio en casa, mi madre me ha buscado una bolsa llena de almendras que pesa un kilo y me ata al tobillo. Es super graciosa la escena. Pero tengo que poner la pata-palillo esta en marcha lo antes posible! Ahora, como ya puedo hacer fuerza, he desempolvado una especie de pedales de abuela que tenía mi madre por ahí guardados. Da gusto verme jajaja.

En fin, que estoy animadilla, y tengo muchas ganas de salir, trabajar, ir a la uni y un montón de cosas más. Ah por cierto, mañana es la Beers&Blogs Clasic y dicen que van a venir a recogerme. Yupiii voya tomar cerveza. ^__^

Las dos semanas siguientes fueron bastante mejor en cuanto a calidad de vida. Como ya no tenía la super-escayola, ya podía moverme al baño sin que mi madre tuviera que arrastrarme la pierna (Lo hacíamos subiendo la pierna a una alfombra y mi madre tiraba de la alfombra mientras yo me movía :P).

Lo que más me sorprendió era el nivel de atrofia de mi pierna. Los primeros días de no llevar escayola, el simple peso de mi patica al intentar que no arrastrara, hacía que el músculo del muslo me doliera infinito. Me daba la impresión de que la pierna se me iba a despegar bajo un dolor horrible. Lo bueno es que como a los cuatro días eso ya no me pasaba.

El médico me amenazó con que tenía que doblar la pierna, porque sino, se me quedaría tiesa para siempre. Me sonó a amenaza de niño: “Tendrás una radiografía preciosa pero una pierna tiesa”. Ahí lo llevo.

Entonces los siguiente días me pasé intentando doblar mi rodilla, un poco asustada porque no sabía cómo tenía que hacerlo. Es decir ¿me tiene que doler? ¿cuánto? ¿no puedo apoyar nada? ¿puedo forzar? Miles de preguntas, que yo no tenía ni idea de resolver. Gracias a internet aprendí lo que eran los ejercicios isométricos y esas cosas… en fin, yo hacía lo que podía.

Otra de las cosas que me dijeron es que tenía que curar la herida cada tres días para que me fueran quitando las grapas. Escalofríos recorrían mi cuerpo al escuchar eso. ¿Me tienen que tocar la cicatriz? ¿Destaparme la pierna? PFFFFF Por suerte, mi enfermero era un encanto. Juraría que me quitaba las grapas con amor y todo. Todo hay que decirlo, me curaba con mucho cuidado, porque la verdad es que la angustia de ver todo eso era impresionante. Y ya de tocarme ni lo cuento. Me animaba con que mi cicatriz estaba muy bien y que casi no se me iba a notar.

El primer día, al salir comenté lo que me había gustado cómo me trataba. Al segundo día, mi querida madre suelta una perla, delante del chaval: “Mira hija, si está el enfermero que a te gusta” Y se queda tan ancha. Y ojo, que yo tengo 29 añazos. Imaginaos nuestras caras. Un poema. Los siguientes días continuaron sin tensión. Quién sabe, igual le alegré el día.

Igual esto se está haciendo un poco largo, pero utilizo estos capítulos como terapia ya que nunca había pasado por algo así en mi vida. Realmente no sé si esto le importa a alguien, y tampoco me preocupa si no es así, yo sólo quiero dejar constancia en algún sitio para que no se me olviden estos meses.

Hasta este momento, todo había sido una fiesta (de drogas) y aparte del gran susto que tenía en el cuerpo, no me sentía muy mal. El problema vino cuando me llevaron al campo, y allí no tenía suero ni tenía enfermeras y entonces la pierna decidió dolerme.

Las primeras semanas fueron horrorosas, lo único que hacía era contar los minutos para poder tomarme el próximo analgésico. Las noches eran peores, tanto que en cuanto oscurecía me daban ganas de llorar. La escayola pesaba, y la pierna me dolía, y hacía todo un suplicio el hecho de ir al baño. No quería ni comer ni beber para retrasar ese momento al máximo.

No te puedes mover, y cuando dejas de dormir o de intentar tener poca consciencia, puedes pensar. Y después de pensar en la gente que está allí contigo, piensas en la gente que echas de menos… Y sé que no debería, pero no se puede evitar. Entonces te sientes peor.

Lo peor de todo esto, es que pierdes completamente tu independencia y tu intimidad. Te tienen que ayudar a levantarte, a caminar a tres metros por minuto, a comer, a hacer pis… a todo. No puedes alcanzar nada que esté fuera del rango de acción de tus brazos. Y eso es frustrante. Eres una carga. Hubieron días en las que estaba realmente muy triste.

Y así tres semanas. No quiero pensar quien esté así de forma permanente….

Una amiga enfermera vino a curarme la herida de la operación varias veces… y puff la primera vez que pude contar las grapas… 27 grapas… para meter una placa y ocho tornillos… casi me desmayo. Tengo una foto, pero no la he puesto por no herir sensibilidades :)

Conforme se iba acercando el día de la operación ya me iba poniendo más nerviosa. El fin de semana estaba tranquila porque mis amigos venían a visitarme y me llamaban por teléfono y como que me sentía querida y se me olvidaba todo ¡y me traían bombones! Nunca he comido tanto chocolate jeje.

El lunes por la mañana firmé la autorización y ya no había vuelta atrás. Y entonces es cuando empecé a tener miedo de verdad. La epidural, el quirófano, el hecho de estar despierta y escuchar golpes, tornillos, cauterizaciones.

Empecé a llorar como una niña. Pero llorar llorar. Y los enfermeros a ponerme drogas. La última que me pusieron, me subieron la barrera de la cama y me dijeron: “Te subo esto porque lo que te he puesto equivale a cinco mojitos”. Efectivamente, al rato, cuando me llevaron a quirófano no paraba de hablar, de pedir explicaciones, pedir nombres, quejarme, reirme… Hasta que un enfermero me dijo que tenía que callarme porque el cirujano tenía que concentrarse.

El anestesista, el único de todo el equipo que se presentó, me puso la epidural y no me dolió nada. Y eso que me agarré al auxiliar con las uñas por si tenía que arrancar algún pedazo de carne por el dolor (es bueno tener una víctima a mano). Es curioso ver cómo se te duerme la parte de abajo del cuerpo y se te empieza a poner acolchadita. Aún así yo aún tenía pánico porque no notaba dolor, pero sí notaba como me tocaban y me quitaban la férula. Mis nervios seguían creciendo.

Me tumbaron, me dijeron que me callara otra vez y que dejara de moverme. Creo que ya se cansaron de aguantarme y me pusieron algo en la vía, porque lo siguiente que recuerdo es despertar mientras me vendaban la pierna y el auxiliar me quitaba las gafas nasales. Y respiré aliviada de no haberme enterado de nada.

Diez minutos (o eso me pareció a mi) en la sala de reanimación y para arriba. Mi madre dijo que lo primero que pedí fué una hamburguesa. Pero se ve que nadie me hizo caso porque me dieron un zumo. Me pusieron morfina, nolotil y me dieron diazepan. Y ale, a dormir.

Esta entrada hubiera sido más interesante si yo hubiera sido más valiente. Pero si me volvieran a operar de nuevo, volvería a llorar del pánico.

Schatzker Tipo IV ahí es nada.

Bueno, en twitter ya  vengo quejándome de mi suerte unas cuantas semanas. Y es que tuve un pequeño accidente y me fracturé la meseta tibial (la parte de arriba de la tibia, donde apoya la rodilla).

¿Qué ha pasado?

Pues después de los exámenes, retomé mis prácticas de autoescuela de moto, las cuales por varios motivos había tenido que posponer.

Cuando volví, en vez de una moto clásica de 250cc me encontré una naked de 660cc. Después de un par de tilas y de ejercicios de meditación me subí en esa maquinita. Lo bueno de esas motos es que son mucho más manejables, sobre todo para el circuito rápido del A2, y lo malo es que la pista del Karting es de cemento, y la moto me derrapaba mucho. ¿Solución? Ayudarte con el freno de delante que derrapa menos. ¡Meeeeec! Error. Derrapa menos, pero si lo hace, la moto hace un raro y se cae.

Efectivamente, la moto paró y se cayó. Error de novata intentar sujetar una moto de casi 200 kilos con mis brazos-palillo, lo cual hizo que la moto me tirara al suelo y me pegara un golpe en la rodilla.

¡Diagnóstico!

En principio no me dolió más que cuando me he hecho un esguince, y como el golpe fué con la moto ya parada, nadie pensó que me había hecho nada, así que intenté levantarme y… eso no funcionaba. Fran (al que nunca podré agradecerle lo suficiente) me llevó al hospital, rápidamente me hicieron unas placas y llega la noticia. Hay fractura y desplazamiento por lo que hay que operar. ¡Y yo haciendo planes para la siguiente clase! Ahí es cuando me dió la primera llorera ¿operarme a mi? ¡Si yo soy indestructible!